El pintor

Como ya es costumbre cuando el post es la continuación de esto, unos apuntes…

1. En capítulos anteriores (siempre me ha gustado esa expresión n_n): Una vampiresa (cuyo nombre desconocemos) se zampa a una joven ucraniana. Muy lejos, en New York, un gigoló/pintor (curiosamente tb desconocemos su nombre) es “traicionado” por una “amiga” (cuantas comillas XDDD) y decide que importándole un huevo lo que le digan acudirá a una fiesta a la que no ha sido invitado.

2. La trama prosigue… ¿en la fiesta? No… y queda rato ;) Pero prometo que todo es parte de la misma historia. Un voto de confianza :)

3. Como siempre: Espero que os guste.

Advertencia: Al final del post debería haber un “continuará” pero como a cierta lectora no le gusta evitaré ponerlo. Disculpen las molestias… estamos trabajando en la continuación. n_n

“El pintor”

Mia miró coqueta a Joseph.

-¿Por qué lo preguntas?

-Por nada, simple curiosidad supongo.

-No. No sale con nadie, creo. En realidad no lo sé.

Ya no la veía. Lara había bajado las escaleras del metro.

Sam se sonó la nariz temiendo que le volviese a sangrar. Tenía fiebre, aunque no mucha, y muy mala cara. Llevaba todo el día en el sofá, delante de la tele. Tapada con la manta y aburrida.

Escuchó la puerta.

-¿Lara? –preguntó con voz de enferma.

-Claro. ¿Quién más tiene llaves?

Lara tiró el abrigo sobre una silla y se acercó al sofá.

-¿Cómo te encuentras?

-Mal. Muy mal –exageró-. Me muero.

Lara le puso la mano en la frente y sonrió.

-Apenas tienes fiebre.

-Estoy malita.

-¡Estás tonta! –sentenció sin dejar de sonreír.

-Y malita. Y cabreada...

-¿Cabreada?

-Mañana tenía una cita con el pintor.

-Ser la modelo de un pintor no equivale a tener una cita con un pintor.

-Lo sé. Y que necesitamos el dinero, también.

Lara la miró temiéndose lo peor.

-Tienes el dinero del coche, ¿verdad?

-Bueno, lo iba a tener... –alegó al tiempo que se tapaba con la manta hasta los ojos.

-No… no, ¡no! –se quejó Lara levantándose del sofá-. Yo no lo tengo. ¿Qué piensas hacer?

-No lo sé.

>>A no ser que tú... –hizo una pausa, fingiendo que no llevaba toda la tarde preparándose para ese momento- ...a no ser que tú vayas por mí.

-¿Qué? Estoy flipando. ¿Eres idiota?

-Pero es perfecto.

-¿Perfecto? ¡No pienso desnudarme delante de nadie! Ni de coña.

-Claro –dramatizó Sam-, está bien para mí, pero tú no eres como yo.

-No vayas por ese camino. No va con segundas. No estoy diciendo nada de eso y lo sabes. Tú eres modelo. Yo no. Y aunque no tengo ni pajolera idea de cómo mierdas se conoce a un tipo en un bar y se acaba posando desnuda para él, sí sé que yo no poso desnuda.

-Un Starbucks.

-¡Me da igual!

-Le llamaré. No le importará. Eres preciosa.

-Que me da igual. No.

-Pero... ¿Y el dinero?

-Encontrarás otra forma –se detuvo-. Qué estoy diciendo. No lo harás. O no a tiempo.

>>¡Pues ala! Nos quedamos sin coche y a la mierda. Pero que sepas que eres una cabrona.

>>¿En qué te gastaste el dinero?

-¿Importa?

-¡Sí, importa!

-No lo sé. Lo iba a tener, paga en metálico.

>>Sólo es tumbarse un par o tres de horas. ¿Tan grave te parece?

>>Será algo que contar.

-¿No lo entiendes? No, es no. ¿Vale?

-Lo siento…

Era sincera.

-Déjalo… me voy a la cama.

Por la mañana fue al dormitorio de Sam, pero no estaba. Arrastró los pies por el pasillo hasta la sala de estar. En el sofá, casi en la misma postura que la noche anterior, Sam miraba la tele. Ojerosa, con la nariz roja y rodeada de pañuelos de papel usados.

-No he pegado ojo –dijo sorbiendo-, tengo la nariz tapada.

-Pobrecita –murmuró enojada-.

>>¿Te desnudas del todo?

-¿Qué?

-¿Te desnudas del todo?

-Sí.

-¿No será un pervertido?

-Ojalá –bromeó abriendo los ojos-. Pero no. Sólo pinta.

Cuando se subió al metro no eran ni las ocho y media. Primera hora de un sábado invernal. No dejaba de darle vueltas a la cabeza, desnudarse delante de un extraño.

El timbre de la puerta estaba estropeado así que dió un par golpes con los nudillos. El corazón le latía deprisa y le sudaban las manos. Siguió mirando la diminuta mirilla dorada, nerviosa, hasta que le abrió la puerta un joven alto y atlético. Habría preferido que Sam hubiese exagerado al describir al pintor pero la verdad es que se había quedado corta.

-Hola. Tú debes ser Lara.

-Sí –alcanzó a decir.

-Pasa por favor.

Al entrar sintió una repentina bofetada de calor.

-Deja que te coja el abrigo.

>>Perdona, no me he presentado. Me llamo... –su voz se perdió detrás de un armario en el que guardó la prenda. De todos modos, Sam le había dicho su nombre.

-¿No hace mucho calor?

Él se giró y la miró divertido.

-Sí.

>>La verdad es que esta buhardilla es muy fría. He tenido que dejar la estufa encendida toda la noche para lograrlo. Pero ten en cuenta que estarás desnuda –dudó-. Por qué Sam te lo ha dicho ¿verdad?

-Sí, sí. Claro. Lo sé. Es que nunca he posado, desnuda. Ni vestida.

-Bueno, en realidad ella se deja el tanga.

"Embustera" pensó.
-¿Dónde me cambio?
-Allí –dijo señalando un punto indeterminado-. Puedes dejar la ropa sobre la cama.
<<¿Es qué no había paredes?>>
La buhardilla estaba repleta de grandes lienzos, todos abstractos, y olía a pintura y acetato. Sobre una mesa de trabajo se amontonaban más lienzos pintados, cajas llenas de pinceles de diferentes tamaños y formas y tubos de pinturas al óleo. Era el estudio de un artista pero también su hogar. Junto a la cama, un colchón en el suelo, había una mesita de noche y un armario viejo al que le faltaba una puerta. Tenía mucha ropa colgada, ropa cara, incluyendo un traje negro protegido por una funda de plástico transparente. Y al otro extremo de la estancia la cocina. Llena de frascos con especies y platos y cazuelas secándose sobre la encimera.
Se giró hacia la cama y comenzó a desabrocharse el pantalón. Miró por encima del hombro buscándolo. Estaba de espaldas a ella, cerca de una ventana por la que entraba mucha luz. Asegurando el caballete, colocando el lienzo.
No quería que la viese a medio desnudar. Se afanó en quitarse toda la ropa sin preocuparse en como la dejaba sobre la cama.
Cuando el pintor quedo satisfecho con la inclinación del caballete se dio la vuelta para mirar el sofá en el que la modelo se tumbaría. Pero toda su atención se centró en ella.
Los rayos de luz incidían en su piel morena.
-Túmbate por favor.
Lo dijo sin darle mayor importancia, como se lo habría dicho a Sam. Sin embargo, no sentía esa indiferencia. Pero no quería intimidarla. No quería que se sintiese incomoda, o no más de lo que ya debía sentirse. Y la mejor forma era comportarse como un profesional.
Lara se reclinó sobre el sofá, cubierto con una sábana blanca que olía a lavanda, e intentó adquirir una pose adecuada. Él la miraba, consciente que ella evitaba sus ojos, escondiendo una sonrisa inocente al ver la rigidez de su modelo.
-Sam me ha dicho que estudias en la NYU. Historia ¿verdad? –mintió para distraer su atención del nerviosismo.
-No. Historia del Arte.
-¿Vaya! ¿Debo estar nervioso?
-¿Por?
-No sé si encajo bien las críticas…